Un nuevo "lo que me mantiene humilde" es que me vi Mi pobre angelito en Disney Plus y descubrí que hay partes que no conocía porque siempre me la veía en Premier Caracol.
El D1 es un lugar misterioso. Uno puede comprar lo que siempre compra y punto. Pero luego alguien dice: En el D1 venden, no sé, fideos de arroz, y decís: No, si siempre merco allá. Cómo van a vender fideos de arroz. Pero resulta que volvés y sí encontrás los fideos muy visibles.
Vi el tuit de la peleada con el novio que estudia y trabaja y va a consolarla tarde en la noche, en vez de descansar, y recordé que ser novio es una gastadera de tiempo ni la hijueputa. Hoy duermo por él.
Kaleth Morales se murió A LOS VEINTIÚN AÑOS. Y ya había escrito más de cien canciones para él y como para dos docenas de cantantes. Casi todas memorables. No, mano.
Me hubiera gustado mucho ser de los herederos alternos de El Poblado que se gradúan de cualquier cosa, trabajan seis meses en una empresa de los papás o los amigos de los papás, y renuncian por sus sueños: una tienda de joyas o de vestidos de baño o de muffins. Será en otra vida.
Hoy vi un mensaje en Facebook dedicado a alguien que se murió. Y era tipo "eras proactiva, orienrada al servicio y al mejoramiento continúo de tu persona. Te extrañaremos". Manos, el lenguaje corporativo ha hecho más mal del que creíamos.
Yo no sabía que Gracias a la vida era de Violeta Parra ni sabía quién era Violeta Parra ni que Violeta Parra se había pegado un tiro casi un año después de escribir Gracias a la vida.
La imagen horrible de Fico en televisión, a diario, como presidente de Colombia, con esa vocecita de solapado que le aprendió a Uribe, me va a hacer votar por Petro en primera vuelta. Y lo odio por eso. Los odio. A él y a Petro. Los odio a todos.
Me acaba de pasar algo en Sura que creí que solo pasaba en los mitos urbanos. Tenía programado un examen para el corazón, que implica una sonda por la ingle y anestesia. Pues resulta que...
Me encontré en estos días con un amigo ingeniero de la universidad que me habló de toda la plata que ha hecho. Y yo le dije: Hombre, felicidades. Qué orgullo. Y me respondió que yo también podía lograr cosas en la vida si le metía disciplina y me enfocaba. 😔
Llevo unos días "meditando" y tengo una pregunta seria para los que tienen experiencia en esto:
¿Cómo diferenciarían ustedes una meditación profunda de quedarse dormidos?
Es para un amigo que también medita, no para mí, obvio no. Porque yo sí sé meditar. Y no como él, que no.
Kata lleva como tres años consecutivos comprando dulces para darles a los niños de la unidad el 31 de octubre y nunca vienen, y hoy el portero me preguntó el nombre de los gatos, porque la administración va a mandarles regalo en Halloween. La razón: no viven niños en la unidad😂
Me tocó hoy el tren que atropelló al suicida (no sé si se ha hablado lo suficiente de ese azar terrible que viene naturalmente con vivir en Medellín), y me quedó bailando una idea incómoda:
Necesitamos un hilo de alguien de Chapinero adicto al yagé que nos explique por qué los niños sobrevivieron a la selva y no los millonarios al fondo del océano.
Llevo media hora reventado con esta historia que me contó mi mamá, que está en Urabá. Resulta que hace un par de días salieron unos videos de Nelson Velásquez y Álex Manga cantando en plena cuarentena, en una fiesta privada, en Turbo.
Salió un artículo (otro) sobre por qué el público colombiano no va a ver cine nacional. Las respuestas de los directores son las esperadas: el público no está educado, no sabe, no es sensible.
Yo no sé cómo así es posible en un lugar que no es ni siquiera una sala de emergencias. Y cómo es posible que me asignen una cita en un sitio donde no es posible hacerme el examen. Cómo puede ser seguro todo ese desorden.
Eso me impresionó más que la muerte. Veo ahora un tuit del Metro. Pide que no compartan fotos del cadáver, por empatía con la persona y su familia. La misma señora, supongo, sacó el celular, y con la lágrima afuera, tomó fotos para tener tema de qué hablar de acá a la noche.
Entonces resumamos: esta es una comedia de equivocaciones. Hay unos imitadores de cantantes y un escándalo protagonizado por esos imitadores cubierto por un medio que es a la vez la imitación de otro medio. Que entren Moliere y Borges y se arreglen.
Un tris obvia la canción de Carlos Vives para Encanto, ¿no? Es como si la de la letra de la canción principal de Coco hubiera sido: "México, querido... Qué lindo que estás, México... Día de los muertos... Muertos, muertos, muertos... Tacos, enchiladas, viva México". Pero bueno.
El papayazo que este gobierno le acaba de dar a la derecha, papito Dios. Palacio de Justicia, M19, magistrados atrincherados... Qué torpeza, qué tristeza, qué falta de todo.
Alguien de Medellín ya debió haber escrito una carta abierta a favor de las EPS. "Las EPS se respetan". O algo así. "Los que tenemos prepagada somos más". Algo así.
Esta conversación de anoche:
-¿Pero cuál es tu género musical preferido?
-Juan Gabriel.
-Pero Juan Gabriel no es un género.
-Sí lo es.
-¿Pero después de Juan Gabriel qué más te gusta?
-Rocío Durcal. Cantando Juan Gabriel.
La gente pasa por una universidad y le cuesta luego ver a los pobres como individuos. Hablan de ellos es puras categorías colectivas: el territorio, la comunidad, el pueblo, lo popular y, sí, las víctimas.
Que creo que hay razones de sobra para querer morirse, incluso en público, pero no encuentro razones suficientes para convertir la muerte ajena en un espectáculo.
En el D1 hay que nombrar las cosas para verlas y para comprarlas, desde luego. Es como el bello sueño del capitalismo en forma de bodeguita roja. Y ahí hay un cuento o un poema o un libro de filosofía, mínimo.
Me acordé de una carta de Dostoievski que leí en estos días. Le decía a un editor, más o menos, no me acuerdo exacto: "Llevo trabajando dos semanas en un libro nuevo y calculo que me faltan dos semanas más". Hablaba de Crimen y castigo. Uno sí es severa flor, les digo.
Hay gente que ve el azar de tres lunes festivos seguidos en Colombia y, en vez de disfrutarlo, como uno de esos eventos astronómicos de cada quinientos años, dice: "Qué tal si los quitamos para ser más productivos".
Lindo ver cómo cambian las opiniones cuando se trata de esos siete salvajes, seguro analfabetas, que violaron a la niña indígena y ese genio del cine, ese hombre sensible, cuya carrera quieren destruir las redes con denuncias anónimas. Pregúntense de nuevo por el sesgo de clase.
Como en estos días que leí que ojalá Juan Luis Mejía fuera el nuevo alcalde de Medellín. Me confirmó lo que he sospechado siempre: que en Medellín hay una gente, mucha y con poder, que cree que la ciudad son veinte cuadras al rededor de Eafit.
Y cuando lo encontró (lo que haya encontrado), le gritó a las amigas, que esraban lejos, entre emocionada y conmovida, para que fueran a verlo también.
Y luego la pelada dice que eso es que la traten como merece: que le lleven gomitas a las diez de la noche después de estar despierto al menos desde las cinco de la mañana.
Queridas editoriales universitarias, porque sé que no solo publican profesores que necesitan ascender y he visto libros bellos y valiosos en sus catálogos, por favor, por amor a dios, por piedad, inviertan en un buen diseñador.
Muy chistoso que en El Poblado et. al. creían que los indígenas venían desde el Amazonas —o sea, que se iban a demorar un furgo de tiempo llegando a Medellín— y no se les había ocurrido pensar que en Antioquia hay todavía tanto indio vivo.
No me aguanto otro candidato que se "ha caminado las calles de Medellín". Refresquen esas ideas, carajo. Perezosos. Es más, voto por el que diga que conoce a Medellín por Google Maps.
Que llegué al centro de ayudas diagnósticas Los Almendros. Era un caos. Un sótano chiquito. La gente se sentaba donde podía. Las enfermeras movían a la gente de acá para allá y sabían dónde estaba aquel o aquella a punta de memoria.
Por qué será que en Medellín estamos tan desesperados por ser el ejemplo ante el mundo por lo que se atraviese. Por el metro limpio, por homenajear futbolistas muertos, por restringir libertades. Ese complejo de izabanderas qué o qué.
No le va a pasar nada al Metro porque acá la gente quiere más al metro que a la mamá. Las embarazadas oyen la voz del man del Metro para que se desarrolle bien el feto. Y cada año, en el solsticio de verano, sacrificamos mamás en en las vías entre Exposiciones e Industriales.
Todo lo que pasa con Daniel Quintero y el calor de Medellín está relacionado y tiene una sola explicación: nos estamos convirtiendo en Soledad, Atlántico.
Cada hipster de Medellín (ilustradores, cineastas, escritores...) tiene un lugar al que va mayormente a emborracharse y que considera uno de los últimos rincones auténticos de la ciudad, del que procura no contarle a nadie para que no vaya mucha gente y no "arruinarlo".
Antioquia no necesita la cepa nacional. Aquí somos capaces de hacer una propia, mejor, más verraca y más inteligente, bien paisa e integrada al metro, papá.
Una señora se recorrió el tren desde el principio hasta el final, buscando, por el espacio que se separa al tren de la plataforma, la ubicación del muerto.
Pues bien, otra cosa extraña: la enfermera iba a canalizarme por el brazo derecho y no por la ingle. Yo me dije: "Ve, qué tan bueno como ya avanzando la tecnología y ya no tengo que empelotarme para esto". Kata ya no estaba, por supuesto. La habían mandado para el primer piso.
En cuatro años, se lanza Daniel Quintero y gana gracias a la alcaldía de Federico Gutiérrez. Y en en ocho años se lana Federico Gutiérrez y gana gracias a la alcaldía de Daniel Quintero... Y luego el hijo de Federico. Y luego el hijo de Quintero... Y luego los nietos. Y así.
Otra razón importante es que el público no quiere saber, no está dispuesto a la reflexión sobre el conflicto (porque, claro, cine colombiano y reflexión sobre el conflicto son la misma cosa).
Si fueran a dar un curso sobre ustedes mismos, cómo se llamarían las unidades. Las mías serían:
"La rinitis en la obra de José Ardila".
"La obra de José Ardila sin Juan Gabriel: una imposibilidad".
"Por qué no hay bananeras en la obra de José Ardila si es de Urabá".
Interrumpir misas violentamente es muy sesentero, me parece. Y eso ya nos dejó un montón de poemas y obras de teatro peyes de los que todavía intentamos recuperarnos como nación.
Me recibieron los papeles, muy amables. Le dijeron a Kata que me espera en el primer piso (era mi acompañante). Me sentaron en un sillón (el que estaba libre). Y me dijeron: "Te vamos a canalizar".
Kata, en todo ese desorden, preguntó lo que debí preguntar yo: "¿Sí le van a hacer el examen que es?". Y dijeron que sí. Muchas veces. Luego me pedían cosas raras, como exámenes previos del abdomen y el estómago...
Cuando la enfermera, que además no me veía la vena (una señora de había quejado ya de que su mamá la habían dejado como un colador), iba a canalizarme, la de recepción le gritó: "No le hagas nada todavía".
Llamaremos protonea a la nea aspiracional. Es decir, el niño privilegiado que ve en la nea, en el pobre, algo "súperaunténtico, parce". Y que cree que la nea de cuna es muy de buenas porque le ha tocado "vivir cosas de verdad".